Página 1: El nadador

ha nacido
ni antes nace,
sin haber nadado NADA

¿Y de dónde ha venido?¿ y a dónde va?

Pagina 2: La mirada

- Algo no me cuadra, hay algo en su mirada que me desconcierta
- Esa es la mirada del que ha visto mucho- dijo convencido
- Quizá sea eso- dijo afirmando con la cabeza- Pero... Tal vez, no debía haber dejado atrás su mar y su tierra- siguió dudando.
-Y si así fuese...-respondió el otro- ¿acaso crees que su mirada no sería la misma?...Esos ojos, no son suyos, son los ojos de un marinero.

Y el otro siguió dudando sobre el origen de esa mirada, un poco temeroso de que sólo fuese el indicio de haber visto demasiado.

Página 4: La flor de loto

Su cabeza era una jungla.
Una selva de inmensa riqueza
a la que no se podía llegar
sin pasar peligros reales.

Página 5: El escritor Novel

- ¿Cómo se llama?- preguntó.
- No lo sé- respondió - sólo sé que era uno de los nuestros.
- ¡Ah, ya recuerdo!- exclamó- tienes razón: era policía. ¿Como ha podido abandonarnos?
Y todos lamentaron la pérdida

Página 7: El hombre escarabajo

Aunque el insecto calce alegres bambas, sea un poco internauta, lleve sombrero como cualquier ser civilizado, sonría y mire con dulzura... hay algo en él inquietante, no es uno de los nuestros, y si acaso lo es, nosotros le negamos ser

Página 8: Cortejo de artista

Como aquellas aves que aletean en el cortejo, así es la seducción del artista

Página 17: Retrato del artista adolescente

Al modo de James Joyce, el manitas postmoderno adolece de casi todo.

Página 18: Pintando las aceras

Dos horizontes, dos identidades.